Закружила вьюга злой порошею,
нет желанья браться за дела.
И стихи уже давно заброшены
в нижний ящик моего стола.
Сутками не гаснет электричество.
Рой тревог за сына и за дочь.
Мучаюсь вопросом риторическим -
день метелью стонет или ночь?
Нарастает манией желание,
чтобы вьюги смолкли голоса
и шуршащим северным сиянием
вдруг заговорили Небеса.
В сполохах тревожных, феерических
нет ни дна, ни меры, ни конца -
то ли руны древнего язычества,
то ли знаки Самого Творца!
Ночь ещё под вьюгою сутулится,
свет фонарный - призрачная тень...
Всё равно придёт на эти улицы
на полгода заполярный день!